Del lugar de las piedras: "Esa eternidad pasajera es la que desea el ser que teme a la muerte, durar más, un poco más, acercarse como ellas al límite de lo posible"

"Esa eternidad pasajera es la que desea el ser que teme a la muerte, durar más, un poco más, acercarse como ellas al límite de lo posible"

- En la obra reciente de Dolors Alberola aparece con mucha frecuencia la cuestión de lugar, el ubi latino, que salta a la vista en títulos como De donde son las voces y este último, Del lugar de las piedras, ¿por qué?

- Por la preocupación hacia el no-lugar, la noche o el vacío. Ello me hace situar lo firme, lo pasado aún en la memoria, lo etéreo mas tangible. Buscar parámetros para saber algo sobre nosotros mismos y destruirlos después, para ir más allá, al olvido de lo superfluo y la búsqueda de lo que no sabemos si existe.

- ¿Y cuál es el lugar de las piedras? La pregunta no es caprichosa ni, menos aún, inocente, cuando va dirigida a una autora cuya poética insiste en la anulación del espacio y el tiempo...

- El lugar de las piedras es doble, la memoria y la eternidad pasajera. Me explico: ellas son más durables que el hombre y por ello nos cuentan con mayor credibilidad la historia. Esa eternidad pasajera es la que desea el ser que teme a la muerte, durar más, un poco más, acercarse como ellas al límite de lo posible.

Dolors Alberola nació en Sueca (Valencia), el 14 de enero de 1952. Cursa estudios de Medicina, que abandona para obtener el título de Procurador de los Tribunales, siendo la primera mujer de aquella Comunidad que ejerció dicha profesión. Desde finales de los setenta reside en Andalucía, donde ha trabajado como periodista. Vive actualmente en Jerez de la Frontera, dedicada de lleno a la literatura.
Ha publicado los siguientes libros de poesía: Trizas (Sueca, 1982); La quejumbrosa vida de John Stemberg (Puerto de Santa María, El Ermitaño, 1997); Cementerio de Nadas (Madrid, Torremozas, 1998), premio Carmen Conde; El medidor de cosas (Ayuntamiento de Miranda de Ebro, 1999, 1ª ed. y 2000, 2ª ed.), premio internacional Ciudad de Miranda y finalista del Premio Andaluz de la Crítica; Historias de snack bar (Jerez de la Frontera, EJE, 2000), finalista del Premio de la Crítica Valenciana; Ire(né) Lanuit (Valladolid, Editorial El gato gris, 2000); Conversaciones con Uriel, el pacificador de cosas (Cádiz, Excma. Diputación Provincial, 2001); Una nena que porta al cap un ganivet (Córdoba, Aristas de Cobre, 2001); El vagabundo de la calle Algarve (Algeciras, Fundación José Luis Cano), premio Bahía 2002; Apocalipsis Sur (Granada, Excma. Diputación Provincial, 2003), premio Villa de Peligros 2002; El último tren (Chiclana, Fundación Vipren, 2003); Cementerio de arena (Cuadernos de Orpheu, Brasil, 2003), El monte trémulo (premio Vila de Martorell, 2003), Decomo (premio Cálamo de poesía erótica, 2003), en colaboración con Domingo F. Faílde, Esa mujer de Lot (Els Plecs d’Alfons el Magnànim, 2004); Juego de Damas (Sevilla, Instituto Andaluz de la Mujer, 2004); Ciudad contra la lluvia (premio Victoria Kent, 2005); Acaso más allá (premio José Luis Núñez, Sevilla, 2006); El don del unicornio (premio Ernestina de Champourcín, Álava, 2006); El libro negro (Madrid, Huerga & Fierro, 2006), premio Ciudad de San Fernando; Ángel oblicuo (premio María Luísa Sierra, Bornos, 2006), Arte de perros (Jerez, EH, 2006), El ojo y el tiempo (Madrid, Vitruvio, 2007) y De donde son las voces (2008). Una amplia selección de su obra figura en De piedra y sombra. Antología poética (1982-2006). Barcelona, Atenas, 2006.
Traducida al gallego, catalán, portugués, francés, italiano, árabe, serbio y ruso, su obra ha sido recogida en diversas antologías: La palabra debida (Sevilla, Instituto Andaluz de la Mujer, 2000); Mujeres de carne y verso, antología poética femenina en lengua española del siglo XX, sel. de Manuel Francisco Reina (Madrid, Esfera Literaria, 2001); Poetisas españolas, antología general, de Luzmaría Jiménez Faro, tomo IV: de 1976 a 2001 (Madrid, Torremozas, 2002); Ilimitada voz, Antología de Poetas Españolas (1940-2002), sel. y estudio de José Mª. Balcells (Cádiz, UCA, 2003); Reinas de Tairfa. Poesía Femenina Gaditana (1982-2002), sel. y estudio de Manuel Moya (Fundación Caja Rural del Sur, Huelva, 2004) y El placer de la escritura o nuevo retablo de maese Pedro (Cádiz, UCA, 2005). Ha colaborado en la prensa literaria, revistas especializadas y numerosas publicaciones colectivas.

ENFRENTE DEL MUSEO

Existen esas calles en las ciudades, rotas,
donde el viento parece llegar de otros inviernos
que ya fueron el mismo a través de los años.

Delante de la piedra que circunda el museo,
en aquella plazuela moteada por árboles
se alzó un viejo patíbulo. Allí murieron todos
los que ceden sus voces a la noche.
No quiero dar más datos del palacio derruido
que se abre en las fronteras de la plaza,
solamente que un friso
de leones y lanzas lo recorre
todavía ciñendo, ya en su altura,
el vacío interior donde crece la grama.

Se oyen voces, mujeres enlutadas gritando
con sus faldas negruzcas de hollín y niños sucios
lanzando piedrecillas con sus pies
mientras tanto sus padres vociferan y aplauden
la muerte de un gañán
que llevaron allí sobre un burro famélico.

Sonaron los redobles de cajas destempladas
y los encapuchados amarraron al reo
las dos manos, sentándolo en el madero justo
para llegar su cuello hasta el tornillo.

Se oyen voces aún en esas calles sordas
que bajan a las plazas oxidadas.
La luna, displicente, levanta sus encajes
contra las hojarascas que levitan,
ajenas al tumulto que se sigue acercando
desde esos otros tiempos, esos otros inviernos,
esas otras costumbres de aniquilar la vida
y yo veo allegarse, oscuramente intruso,
ese tropel de gentes que repiten
la misma ceremonia cada ocaso.

Cómo borrar aquellas pisadas, los tambores
con sus cueros flojísimos, las argollas, la angustia,
la muerte que disfraza cada vez sus esbirros
y cae lentamente, mientras la luna, impávida,
aún sigue acariciando
las nocturnas caléndulas que crecen en los ojos.

Yo he disfrutado mucho leyéndome en los otros. Originariamente, disfruté leyendo lo que no tenía claro que había escrito; luego, disfruté cuando, al pasar el tiempo, recordé que olvidaba mis textos, que no sabía quién los había transcrito con mis dedos, quién empujó la luz hacia un teclado oscuro, quién dijo lo que yo decía y por qué exactísimamente me lo dijo a mí, que no podía escucharle porque mi mano iba trazando otros caminos y las letras formaban sus mundos paralelos. Luego, disfruté, viendo qué dijo él, el que me levantó el poema en una lengua nueva. Me miré en sus ojos, me vi en su forma de verme, me adiviné en su mano, en su lengua –la que no domino-, en sus detalles mínimos, en su voz, que no era robada y, sin embargo, reconocía como mía y ajena. Me salí de mí misma, me fui otra.

Dolors Alberola